sábado, 23 de mayo de 2020

El aire silba quejoso...


El aire silba quejoso.

El sol brilla con desgana.

El cielo se viste de negro luto.

 La tormenta está cercana.

El entorno enmarañado

 De ocasos y de alarmas.

El paro y el hambre pululan

Por los pueblos de España.

Gobernantes en atriles

Vociferan ordenanzas,

Incumpliendo los preceptos

De la verdadera democracia.

¡A los políticos el pueblo

No les importa…

 Absolutamente nada.

Manipulan a las masas

Como si fueran ovejas mansas.

Sólo quieren el poder.

Partida en dos, está España,

Entre parados que esperan

Una limosna profana.

El pueblo está confinado

Acobardado en sus casas

Mascarillas en las bocas

y  neveras agotadas.

Cientos de mayores perecieron

En residencias malditas…

Solos y desprotegidos se fueron

Sin tener a su lado

A sus seres más queridos.

 Médicos y enfermeras veloces

Luchaban con la impotencia.

Dando su vida como héroes

En la terrible pandemia.

Se oyen gritos en las calles.

Banderas enarboladas.

Policías y bomberos

Derribando las pancartas.

 La paz esta herida de muerte

 En el Mundo…

 Y en nuestra querida España.

Quiera Dios poner sus Santas manos

En esta pandemia…

Y en todo lo que nos pasa.

 

Encarna Recio Blanco.





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