Madre…
Cuantas veces mi pluma sencilla se calla con miedo
Se queda sin tinta y el papel se
rompe.
Nunca pude madre estando consciente
Hacerte un poema como te mereces.
Fui la oveja negra en redil caliente.
Fui la incomprendida, la que quizás
no merece
Llevar tu apellido Blanco cual la
nieve.
Fue tu primer beso promesa, fue tu constancia mi guía,
Fueron aquellos cachetes, luz para
mis negros días.
Fuiste poniendo pontones a mis desvaríos de niña
Para que fuera muy limpia, no sólo
para ir a la escuela,
Si no para ir por la vida.
Un buen día de tu nido, voló tu paloma herida,
Y se fue sola remontando
sendas, valles y colinas.
Lejos de ti comprendió, porque tantas regañas el
¡ Ten cuidado y no corras, y heme
aquí, con mil heridas!
Ahora me paro y medito, ahora que ya no soy niña
Y me duele el corazón y me duele el
alma mía
Por no saber si llegué, a lo que
soñaste un día.
Recordé tanto a mi escuela, a mi maestra,
Y aquella farmacia fría donde yo,
aun tan pequeña,
Ya escribía mis poesías.
Poesías que siempre hablaban de lo que desconocía,
De lo que me imaginaba, de lo que
después vendría.
¡Al amor! ¡Pobre de mí! A la vida y era tan niña,
Y a esas cosa que hoy conozco, antes
que distinta las creía.
Hoy con los años se tornan en realidades tan frías,
Que te hielan las entrañas y te
aterida tus días.
Por eso añoro las cosas madre, de cuando era una niña.
Sé que el mundo me enseñó cosas que tus no sabías
Y que si las conocías, siempre tú
las silenciaste
Para no tarar mis días.
Pero como es imposible ir de buenas por la vida,
Porque los golpes te hacen abrir los
ojos aprisa.
Se endurecieron mis huesos, trabajé como tú hacías
Y esquivé las zarzas negras que a mi
paso florecían.
Y aquí me tienes, ya hecha casi una mujer, prendida
De este Mundo, más bien malo, con mi
alma más bien limpia.
Otra vez madre lo intento, pero ya ves, no es poesía,
Fueron suspiros al aire que recoge
esta cuartilla.
Otra vez madre será, cuando mis musas dormidas
Despierten…prometo hacerte la mejor de mis poesías.
Encarna Recio Blanco.
